BROUGHT TO YOU IN ASSOCIATION WITH HATE INC.

Mes contritions aux Bistrocards assez charitables pour traîner ici et qui se verront servir une seconde louche de la même soupe. Ces lignes projetées à l'aveugle et en petit comité résument beaucoup de choses de manière assez concise. C'est donc du réchauffé en attendant pire, une Exhumation pour une carcasse encore très fraîche.

Pour les ceusses qui ne percutent pas le sous-entendus, qu'ils se représentent une causette où un intervenant disait ceci, rapport à l'héritage européen :

 

 

<< (...) De meme , la haine nous est étrangere , pourquoi s' abaisser au ressentiment quand on est chargé de tant de richesses. >>

 

 

Ce à quoi Yours Truly s'était cru autorisé à répondre :

 

 

Ah oué ? Cool. Mais j'objectionne. Mézigue et quelques dizaines de milliers de mes contemporains, tout ce que nous avons reçu comme richesse à la naissance, c'était précisément...

< la laideur marchande , le chaos urbanistique , la vulgaité du quantitatif, le rire de l'idiot , la bassesse spectacularisée... >

Jamais eu faim ni froid, jamais eu à mendier ou cogner pour assurer notre survie, pas grandi sous les bombes, juste une enfance terne, une adolescence stupide, un début de vie adulte inepte. Le tout en ne pouvant contempler que la crasse, la trahison, le trépanage enthousiaste, la bantoustisation tous azimuts, le tout noyé dans la honte d'être ce que nous sommes, de pas être plus bronzés, plus circoncis, plus pédés, plus femelles, plus n'importe quoi d'autre que de lointains rejetons de colons, de boursicoteurs, de pollueurs et de cimentiers.

 

L'ennui, puis le doute, puis le dégoût, puis la colère, puis la frustration de ne pouvoir rien faire d'utile. Avec en plus l'obligation de fermer sa gueule et d'être reconnaissants de ne pas agoniser dans la brousse la gueule couverte de mouches.

Peut-être que mieux nés et plus solides on aurait échappé à la haine. On y a pas coupé. C'est devenu une frangine siamoise. Mauvaise graine, viciée par une terre morte, dépouillée de son histoire et de sa sève.

 

Ca change quoi d'y avoir trouvé, hasard farceur, un trésor unique sur toute la planète ? Ca faisait déjà deux décennies qu'on trempait dans le marigot, On en a pris la teinte et le parfum. La rage épileptique, c'était le seul moyen de ne pas nous y faire, de ne pas commencer à aimer ça. Une putain de béquille pour se maintenir un peu digne et debout, pour claudiquer en marge de la mièvrerie et du reniement, les seules alternatives qu'on nous proposait.

 

La lignée, la transmission, la tradition, c'est quoi ? Un truc que ton Père te donne, qu'il a reçu de son Père à lui. Ca se redécouvre pas, ça se réinvente pas. C'est pour ça qu'ils sonnent si faux, ces paganos qui jouent à Panoramix en cuir noir, ces fils de personne qui causent nuit et jour de leurs Ancêtres mythifiés, ces troglos du bitume qui errent dans les ruines du Colysée ou de Stonehenge.

 

On n'a reçu que dalle. On a trouvé des trucs, on a appris que ça appartenait à des jeunes types comme nous il y a mille ans, des types qui vivaient pas en rampant, alors on essaie de les imiter au mieux, c'est tout. Mais c'est du bidon, personne n'y croit que parce que les autres font semblant plus fort que soi.

 

La seule chose qu'on ait de sincère, d'intégral, de rien qu'à nous, c'est la Colère. C'est un "abaissement" ? Tant pis. On était déjà nés par terre de toute manière.