UN OS

"Jusqu'à quarante ans, j'ai cru que c'était un os."

 

On a plus pathétique et poignant que cette citation, sans doute apocryphe, d'Henri IV, parlant de vous savez quoi. ll y a la Correction qui, par la voix de l'une de ses pitoyables boniches, crache le morceau : quand bien même punk's not dead, ce qui reste à prouver, sa version bérurienne qui "emmerdait le Front National" bande mou et n'arrive plus à le cacher.

Nostalgie dégueulasse, indécente complainte, étalage honteux d'un fantasme pourri. Oui, votre temps est passé depuis longtemps, et s'il vous restait la moindre trace de dignité, il serait heureux que vous l'acceptiez. Heureusement, c'est un souci que vous avez réglé depuis un moment.

Envie de lire une autocritique larmoyante de la gauche punk-à-chien sur son propre naufrage? C'est ici.

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Pas de triomphalisme réac pour autant ! D'abord, il ne s'agit que d'UNE voix sur le vouaibe, à qui les porte-voix officiels n'accorderont pas l'importance qu'elle mérite et qui est déjà sans doute oubliée.

Ensuite, même s'il bande mou, un violeur reste un violeur, et Monsieur Moyen n'en est pas moins victime de ses assauts. Tout ça aura l'impact des aveux architardifs d'un Jospin sur le kabuki antifa: NADA.

Nous reste le minuscule délassement de constater la contagion dans les rangs de l'ennemi, de sa propre stratégie de démoralisation: eux aussi commencent à l'avoir saumâtre. C'est insuffisant, ça n'augure de rien ni bon ni mauvais, c'est juste une brève brise bienvenue (notez l'allitération, je devrais faire du ypop) dans notre irrespirable quotidien.

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Que le FN soit un parti comme les autres, ce que déplore la morveuse signant le papier dont il est question ci-dessus, ça fait un moment qu'on n'en doutait plus. Et si nous avions trinqué comme des sauvages en 2002, ce n'était pas parce qu'il avait phénoménalement progressé, c'est au spectacle du trou de balle de ses concurrents les plus enragés, soudainement assoupli à la déchirure par cette savoureuse quenelle. On était encore assez jeunes, à l'époque, pour s'offrir une vraie bonne éclate avec si peu de choses. C'est ça la véritable supériorité de la jeunesse sur le grand âge: on n'a besoin de rien et on se marre avec trois sous.

 

Il s'en trouve qui allèguent qu'avec Marine, la chose est carrément devenue sioniste. C'est imaginable, mais que voulez-vous ? Pour les cent prochaines années, quoique ce soit d'officiel et qui réussira à se faire considérer sera soit bougnoule soit juif. Si un jour un mouvement européen PAR des Européens POUR des Européens constitué AU MOINS à 98% d'Européens commence à en imposer aux Etats et aux médiats, mon défibrillateur est rangé juste à côté de mon plumard, soyez gentils de m'en filer une décharge. En attendant, merci de me laisser savourer mon coma et mettez-moi ça en boucle dans les zoreilles:

 

 

 

 

 

DE L'UTILITÉ TRÈS RELATIVE DE LA PROPAGANDE

Précision sémantique importante: n'oublions pas que la propagande est toujours ce que raconte l'ennemi. Notre propre propagande n'en est pas, la contre-information, la ré-information. Si je ne m'abuse, "Pravda", en français, veut dire "vérité". Je crois que ça clôt le débat.

A ma gauche, la version SimpleMindesque d'une compo de l'inégal Peter Gabriel, en hommage à une icône afrobolcho de la Correction Politique. Musicalement, c'est ample, un vrai hymne qui, si vous êtes un tant soit peu honnête avec vous-même, a de la gueule, tout particulièrement quand on boit de la bière avec de vrais potes.

Voilà pour la forme. Pour le fond ? Qui, mais qui putain ! a encore quelque chose à secouer de l'ami Steven, qui sait seulement qui il a été et ce dont ses martyrologues le créditent ? Que pouic. J'ai découvert la chose peu avant la vingtaine, immédiatement amoureux de la combinaison entre percus martiales et mélodie des cornemuses, et ça n'a pas spécialement bloqué le germination des graines d'adolfisme dans ma pauvre caboche. Quant à ceux, non adolfisés, qui l'écoutent encore avec un vrai plaisir, je doute fortement qu'ils lèvent un poing ganté de noir en pensant aux cachots de Pretoria. Si ça a pu mobiliser quelques toubabs déjà très bien disposés à la trahison ethnoculturelle à l'époque, la charge militante du truc s'est volatilisée depuis. N'en reste qu'une chanson qu'on aime ou n'aime pas, pour peu seulement qu'on l'ait jamais entendue à la radio ou a bistrot ces vingt dernières années.

A ma droite, la seule chanson de Lynyrd Skynyrd que connaissent tous les topios aussi antiouacistes que leurs grands-parents étaient respectueux des préfets et des curés, groupe sudiste dans tous les sens du terme, et qui a composé ce Sweet Home Alabama en réponse à un autre groupe qui chiait sur le pays et dont les connaisseurs les plus pointus ont oublié jusqu'au nom. (MAJ: on me dit dans les commentaires qu'il s'agit en fait du marmonneur folkeux Neil Young)

Ce classique des soirées vaguement rock, succès immédiat auprès d'une foule qui ne danse sur du ipeaupe que parce qu'il n'y a vraiment rien d'autre, ne provoque pas l'apparition subite de cagoules en taies d'oreiller, ni la mise à feu de crucifix à taille humaine, ni d'incontrôlables pulsions de lynchages chez le Charlitoyen ordinaire - tout juste un dandinement du cul aussi maladroit que sincère, et la gueulante au refrain d'absolument tout le monde pour au moins les trois premiers mots, parce que c'est facile et que ça sonne bien.

Quand elle passe dans les baffles, même la pauvre conne qui tique ou quitte la pièce quand elle vous entend dire "nègre" rejoint l'idiote cohorte des danseurs comateux et lève son mojito au ciel aux moments opportuns, avec une la meilleure conscience possible.

Ce que ça change ? J'hésite entre "mouairf" et "groumph". Passons donc à autre chose, comme par exemple un groupe assez clairement chrétien, dont une majorité d'amateurs n'a jamais bouffé d'hostie de sa vie.

NO SLEEP AT ALL

VINGT ANS DE DOUCEUR SAUVAGE

A redécouvrir au calme.