ITINERAIRE D'UN PARFAIT SALAUD - SOUVENIRS NON-OUACISTES, chap. II

Collège. Gros-de-Vaud. J'y débarque, d'un trop petit village pour être citadin et trop grand pour être encore campagnard. Ne m'y ferai pas vraiment de potes: mieux vaut être né sur place et avoir grandi avec les mêmes types depuis treize ans pour espérer faire partie d'un cercle quelconque. Et puis, ce n'est pas comme si j'avais le contact facile et un grand amour des humains. Une période d'ennui racornissant, imbécile et stérile, sans grande douleur ni grande joie. On se familiarise avec la Zone Grise.

Population allogène : 1% ? Même pas. L'accent vaudois est épais, les expressions pur terroir omniprésentes - ou bien ? Un bronzé très bronzé, au prénom biblique. Problèmes de discipline à répétition. Peut-être aussi peu de potes que moi. Drôle de dégaine. Persécuté, mis de côté, ouacistisé ? Pas vraiment. Chacun prend acte de sa Diversité, qu'il ne viendrait à personne l'idée biscornue d'ainsi baptiser. Le type est bizarre, mais tant qu'il ne fait chier personne... D'ailleurs, même s'il fait chier tout le monde...

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Soirée de classe chez l'un d'entre nous. Ma première bière, peut-être, une Tuborg, que je descends en une heure en grimaçant de déplaisir. Tout le monde sirote un peu, ambiance crispée d'une assemblée de gamins très anxieux de montrer qu'ils s'amusent et qu'ils sont décontractés. Notre exotique est là, lui aussi, qui picole comme un furieux. Le voilà qui rejoint un petit groupe assis sur le canapé, s'assied à côté d'une demoiselle, l'oeil vitreux. Pose doucement sa tête sur son épaule. Approche de drague muette et sans ambigüité ? Niet. Il lui dégueule dessus.

Emeute. Piaillements. Odeurs. Différent s'étale par terre, il ne bouge plus. Le terme effrayant de "coma éthylique" circule de murmure en murmure. Aucun adulte parmi nous pour gérer la situation. Putain, on fait quoi ? A quatre, nous embarquons le cadavre, qui semble peser un quintal malgré sa chétive charpente. Il finira dans la baignoire, arrosé de flotte. Seul à ne pas être trop incommodé par les effluves, je me tape le nettoyage du cuir.

Si personne ne s'attendait à un tel épisode, personne n'a été surpris que ça lui arrive à lui. Sans qu'on puisse mettre de tels mots sur notre conviction, le type allait visiblement mal, cherchait la merde, pratiquait l'autodestruction avec constance. Son décalage esthétique avec nous collait avec ce mal-être viscéral. C'était comme ça. Ni scandale, ni pitié, ni moqueries excessives. Différent était différent, se comportait différemment de nous. Constat. Affaire classée. Un Politkommissar contemporain y verra un concentré de haine ouaciale. Aucune haine en nous pourtant. On l'aurait laissé crever dans sa gerbe, autrement, non ?

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Cette acceptation animale, décontractée, souriante de la Diversitude, et le réflexe viscéral de nous en tenir à distance, faisait surface à chacune de nos rencontres avec elle. Nous apprenons qu'il existe un pays plein de Noirs qui s'appelle Burkina Faso - pourquoi deux noms pour un seul pays ? -, qu'on y crève la dalle, qu'on y a besoin de sous pour construire des puits et des écoles. Fort bien. Nous serons donc mis à contribution. Il faut récolter du pognon par diverses actions. Nous nous acquittons de la chose avec la même mauvaise grâce paresseuse que n'importe quelle obligation scolaire. L'Afrique, c'est loin. C'est différent. Ca ne nous inspire aucun sentiment, ni bon ni mauvais. Nous n'avons aucune raison d'imaginer ses habitants plus sales, cons ou violents que les gens du village d'à-côté. On s'en fout joyeusement, c'est tout.

Cette joie innocente, brutale, sans malignité aucune, elle se manifeste en nous par des traits d'humour idiots. Quand débarque une délégation d'Africains venus récupérer nos pauvres picaillons, les plus comiques d'entre nous déclenchent l'hilarité générale en disant que ça ne leur paiera même pas le billet de retour. Ce n'est pas leur ethnie qui nous fait pouffer, c'est leur pauvreté, le décalage manifeste de leur quotidien avec le nôtre, puisqu'ils viennent solliciter notre aide, à nous, gamins dont la fortune hebdomadaire doit correspondre à celle d'une de leur cases.

Nous ne leur lançons pas des bananes, nous ne poussons pas des cris de singes, nous ricanons comme des boutonneux, puis repensons très rapidement au cul des filles, au coca, aux films violents qu'on n'a pas le droit d'aller voir seuls, aux dernières nouveautés en matière de jeu électronique. Discrets dans la raillerie, nous ne nous faisons pas sermonner par le corps enseignant. Nous ne pensons donc pas à mal, ni n'avons l'impression d'être d'ignobles dégueulasses colonialistes.

Pas encore. Question de temps.                                                A suivre.

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