DERNIER BRAS D'HONNEUR

J'apprends la chose du retour de l'hôpital, c'est parfait avec le temps qu'il fait. Ambiance Camp des Saints, en direct, sans effets spéciaux. Ca pue et ça sent bon à la fois, comme de coutume pour les narines trop longtemps plongées dans de la naphtaline.

Eclabousser de son sang l'antre de la Grande Métisseuse, que certains pensent encore être la solution et non pas l'un des tentacules du problèmes du Grand Remplacement, on concédera que ça a une certaine gueule.

"Le geste intrigue", commente le Figamou. Belle épitaphe de la part de cette ex-droite qui, décidément, n'a toujours absolument rien compris. J'espère très égoïstement, et sans excès déraisonnable d'espoir, que la NRH lui survivra.

A votre mémoire et votre oeuvre, Monsieur V.

 

Ma caboche fatiguée est pleine d'électricité, tandis que je rumine la nouvelle, mon gamin dans les bras.

Un tel geste n'est pas qu'un ultime bras d'honneur à la trahison, à la Correction et à la machine à bousiller les Aryens. C'est un doigt accusateur, humiliant, impérieux, qui se pointe dans la gueule de chacun d'entre nous, une voix de pure rage qui nous demande

ET TOI ?

Toi qui prétends avoir des idéaux, qu'as-tu fait à ce jour ? Qu'es-tu prêt à faire ? Quel geste nouveau, spectaculaire et symbolique seras-tu capable d'accomplir à l'instant crucial ? Toi qui agites si volontiers la fierté de ta lignée et tes ancêtres, auras-tu la force et la noblesse de les rendre fiers de toi ?