TOD DURCH FREUDE

A la différence du Paris festif, celui des week-ends, l'on n'entend pas de cris de joies, de gens qui parlent fort ou font les idiots. Un groupe d'amis assis plus bas dans la rue ne déroge pas à cette nouvelle règle. Une trentenaire ose malgré tout déclarer que sortir ce soir-là, «c'est un acte militant de joie».

 

Voilà qui illustre ce que je disais dans mon billet précédent, mieux encore que si j'avais exigé que cette pauvre tache le dise en de pareils termes. Tout y est. C'est exactement ça. Pendant le laminage des décombres de l'Occident, le spectacle continue et c'est apiaoueur au bar à coquetailles.

A quelques détails près, ce pourrait être l'orchestre du Titanic qui joue jusqu'à l'ultime minute. Mais il y a ces détails, justement, qui font toute la putain de différence. Ni noblesse, ni tenue, ni dignité, ni désinvolture rageuse et méprisante.

Du sirop et des mouchoirs.

L'inepte sigle pacifiste confondu avec la silhouette de la Tour Eiffel. Comme si la réaction la plus appropriée à un acte de guerre était de se planter un drapeau blanc dans le cul, en gueulant bien fort qu'il y a encore de la place si jamais l'ennemi avait un petit besoin à satisfaire.