FERMER SA GUEULE ET SE CONCENTRER SUR L'ESSENTIEL

 

 

Moins je peux écrire, moins je comprends ce qui a pu me motiver à le faire si longtemps.

 

La littérature sent la stratégie d'évitement, la procrastination. Remettre toujours à plus tard les choses qui importent vraiment, qui garantissent telle ou telle forme d'indépendance réelle, l'avènement de la relève de la guerre culturelle que nous sommes en train de perdre, la confrontation radicale avec ces limites et ces manquements qu'on se plaît à exhiber, comme pour se racheter une conscience, si mauvaise qu'elle soit. Deux mois à gamberger sans pouvoir en distiller la moindre ligne, et somme toute quel résultat ? La même rage froide et constante, pas plus, pas moins, à croire qu'elle a quelque chose de congénital, d'absolument imperméable aux échecs ou aux réussites qu'on ose s'attribuer.

 

 

Ai-je vraiment cru que bavasser m'apportait le moindre soulagement ? Ou se vautre-t-on dans la prose comme d'autres dans le zapping, histoire de meubler, parce qu'on ne sait, ne veut, ne peut rien faire d'autre ? Parce qu'une trouille cataclysmique de prendre enfin les devants nous paralyse moralement ?

 

 

Bilan provisoire :

 

- la relève n'est pas en route, mais elle est un projet bien arrêté, et partagé par la principale intéressée; évidemment, il y a de grosses divergences sur le chapitre "valeurs à transmettre", mais si je lui causais de ce que je veux vraiment, ça serait pire, alors positivons - Larvatus Procréo;

 

- si j'arrête de tout faire pour me foutre en l'air la viande, les os et la caboche tous les trimestres, l'apprentissage du combat pourrait finir par porter quelques fruits, malgré les morceaux qui ne pourront pas se recoller tous seuls. Conserver sur le long terme un boulot presque honnête facilite bien tout ça - "Pas d'or, pas de révolution", résumait vous savez qui;

 

- la cabane dans le Montana et l'atelier de bombes artisanales, par contre, c'est au point mort et les rêveries les plus optimistes à ce sujet débouchent toujours sur un pronostic ricanant. Mener à bien les deux points précédents pourrait s'en ressentir positivement, toutefois, ce qui semble indiquer qu'il faudra bien finir par choisir sérieusement entre Eros et Thanatos. Ne faire que se frotter à l'un et l'autre sans se décider, y a pas : c'est un comportement de salope qui n'assume pas. Mieux vaut faire, ou ne pas faire du tout, les choses en entier. Ce sont des choses qu'on sait toujours plus ou moins implicitement, mais être forcé de se recentrer sur soi-même, pour causer niouedge, aide pas mal à en tirer les conséquences concrètes;

 

- quant aux tiraillements diurnes ou nocturnes sur l'air de "Je-veux-pondre-une-encyclopédie-terroriste-qui-marquera-la-fin-de-l'Histoire", ils sont toujours là, hélas, mais ils se laissent apprivoiser, et n'exigent plus qu'on leur consacre des heures de bidouillages verbeux indigestes même pour les estomacs les plus indulgents. Le priapisme, même sous sa forme littéraire, c'est épuisant et ça ne mène pas à grand-chose concret si on n'ambitionne pas de faire carrière dans le porno. A la réflexion, ce blog n'est pas vraiment autre chose qu'une forme de pornographie sous-métapo.

 

 

L'incapacité de se soustraire à l'ennui par le biais de certaines technologies modernes semble avoir un effet assagissant. On m'assure même que j'ai l'air "d'aller mieux", pour autant que ça veuille dire quelque chose.

 

On en recause peut-être quand mon putain d'appart' aura autre chose que des prises pour rasoir dans les chambres. Que la centaine d'égarés qui s'acharnent à venir ici depuis deux mois pour que dalle trouvent ici, malgré tout, la marque de ma reconnaissance, pour ce qu'elle vaut.