L'ABSENCE DE GUERRE N'EST PAS LA PAIX

Il est entendu qu'il n'y aura pas de guerre. L'Occidental n'est est plus capable. Seuls les garçons-vachers acceptent encore d'aller crever sous les roquettes au Crouillistan, mais même eux ne prendront pas les armes pour reprendre le Yanquiland au Chicraignos et à la tribu d'Antoine Dodson. On peut rêver qu'un abaissement formidable de l'intelligence collective finisse par faciliter les explosions de violence parmi les Toubabs dégénérés, mais à quoi serviraient-elles ? Leur quotidien prendra alors la gueule des banlieues afros du monde entier : la guérilla permanente de tous contre tous pour des clopes de contrebande ou des barrettes de shit, le règne du calibre au service de la susceptibilité extrême de paumés sans avenir, l'idolâtrie de clans artificiels qui se reconnaîtront selon qu'ils rangeront ou non leurs frocs dans leurs chaussettes.

Il n'y aura pas de guerre, mais la paix n'est pas imaginable non plus. Trop de ressentiment de part et d'autres. Oublions un instant, voulez-vous ? nos fureurs de Fromages sans famille ni patrie, (puisque le Travail est censé nous contenter) et intéressons-nous au ressentiment de l'autre côté de la frontière du sang. Nous n'entrons pas dans un monde de spontanéité, de joie simple, de générosité envers l'étranger, de solidarité entre démunis contre les persécutions du Capital néo-colonialiste. Ca, c'est le porno que se font les bobos à t-shirt Yes We Kenya. A Diversland, c'est moins rose-bonbon.

Partout le ressentiment, l'aigreur, la colère folle contre un monde blanc perçu comme une menace. Les Croisés au service des Sionistes pour garantir l'asservissement du Moudjahidin. La police ouaciste qui persécute les Frères De Couleur. Le sentiment d'abandon du marché et du gouvernement, qui laissent les brothas et les sistas moisir dans la misère de quartiers en ruines. La conception du « Nous » qui se résume à une obsession de venger l'humiliation du champ de coton. L'envie quasi-héréditaire de revanche sur les anciens maîtres.

Et surtout le refus de se contenter des verroteries que tend leur main tremblante : discrimination positive, promotion de la négritude à beatbox ou à baballe, la clé du harem de blondes livrée sur un cousin brodé, les cours de jambé et de capoeira obligatoires sous peine d'internement en camp de rééducation – demi-mesures pitoyables que tout cela ! L'égalité des chances et la fraternité des Zêtrezumains, c'est un placébo qui ne fonctionne qu'en-deçà d'un certain taux de mélanine. Monsieur Divers a besoin d'une came beaucoup plus puissante. Il ne veut pas des parts équitables, il veut se manger toute la mise, égorger le croupier, niquer la serveuse, foutre le feu au casino; s'il y a en plus quelques toubabs bien-pensants pour faire la claque et lancer des confettis, pas plus mal mais dispensable, on les bouffera plus tard...

Confit dans sa moraline, l'Occident s'écorche le dos au martinet et se roule dans la merde pour se mettre au niveau de ses esclaves d'hier, qu'il n'a plus la poigne de maîtriser et dont il quémande le pardon. Il s'efforce de saigner sa propre culture à blanc pour racheter le crime d'avoir nié, formaté, salopé ou éliminé celle de l'Autre. Il tente de négocier une nouvelle Paix des Braves, où la bravoure se mesure au degré d'avilissement que l'on consent à tolérer pour éviter de devoir rouvrir la boîte à mandales. Tout ! plutôt que de devoir oublier momentanément les beaux idéaux d'ouverture et de paix. Tout, même lécher au sol les crachats de babouins pour qui ils ne signifient rien, qui ne s'en servent que pour parvenir, qui n'y voient que faiblesse et lâcheté.