MODERNE, TROP MODERNE

Que pouvez-vous encore faire tout seul ?

Tous les outils qui vous entourent chaque jour, vous ne savez ni les entretenir, ni empêcher qui'ils tombent en panne, ni faire en sorte qu'ils refonctionnent. "Oh mon pauvre Monsieur, mais ça vous coûtera moins cher d'en racheter un neuf !"

Rien de ce que vous mangez, vous ne l'avez ni fait pousser, ni cueilli, ni chassé, ni pêché, ni découpé. Il est rarissime que vous l'ayez acheté à celui qui l'a fait. Tout ça vient de perpète, amené par camions, distribué dans des usines blanches et froides dont les seules machines sont des frigos. Et s'il vous prend la fantaisie de manger du pain, pour changer des éponges industrielles qui sèchent avant même d'être achetées, c'est dans des machines que vous le faites - pour le plaisir de bouffer la même merde.
Mais "faite maison".

Les fringues que vous portez, des esclaves les ont cousues à la chaîne de l'autre côté de la planète. Si vous les portiez assez longtemps pour qu'elles se déchirent, vous ne sauriez pas les recoudre; heureusement, vous les foutez loin quand elles sont  encore neuves, parce qu'une mafia d'homos explique dans les magazines que lit votre femelle qu'elles ne sont plus tondonsse.

Les petits bobos et pépins physiques du quotidien ? Vous ignorez quelle plante, quelle décoction toute bête, quelle astuce de grand-mère permet de les faire disparaître ou  de les supporter: il vous faut du chimique, délivré sur ordonnances de médicastres chez qui on ne prend rendez-vous que deux mois à l'avance.

Les boulots dits pénibles ? Pour les bronzés. Aux toubabs les boulots crétins, humiliants de vacuité, où l'on ne pousse même plus une feuille d'un bureau à l'autre depuis qu'on n'a plus qu'à forouarder un imêle.  Même la délinquance est délocalisée, puisque nous ne sommes même plus foutus de fournir à notre société sa propre pègre autochtone.

Et le meilleur, le dessert, la cerise ? C'est que si un miracle vous faisait retrouver tous ces savoirs perdus, vous ne pourriez même pas vous en servir pour mener une vie digne et vaguement intégrée. Cent minuscules esclavages, accoutumances, laisses, non-dits et routines les cantonnent au fantasme, au coup de main épisodique, au hobby sans lendemain, parce que l'existence qui va avec suppose une discipline dont nous ne sommes plus capables, une guérilla sociale que nous sommes trop seul (ou pire: trop mal accompagné) pour mener.

C'est ainsi que l'antimoderne se réveille chaque matin un million de fois plus Moderne encore que ceux sur qui il crache, les "zombis", les "passifs", tous ces gros cons qui font exactement la même chose que lui, mais qui ont la délicate décence de ne pas trop s'en plaindre.