PREMIER DEGRÉ

En-dehors de faire vendre n'importe quelle merde, sait-on encore accomplir quoique ce soit de simple, franc et direct en Occident ?

Partout l'ironie à deux balles, le ricanement facile, la morgue adolescente pas même consciente de sa propre immaturité, de son abyssal manque de profondeur et de culture. Une pollution généralisée d'un second degré devenu réflexe pavlovien.

Même les solennités obligatoires à base de jus d'Ochouitze puent la singerie, l'apprentissage laborieux, le conditionnement quasi-militaire. Il faut adopter telle tronche, tel langage corporel, farcir ses phrases de clichés transparents d'usure, parodiques à force d'abus. On n'a pas été si coincé depuis le puritanisme victorien, qui au moins avait la décence et la cohérence de ne pas baigner la plèbe dans une atmosphère de harcèlement porno permanent. L'homme blanc d'Après l'homme blanc ? Un obsédé du cul qui craint de dire "merde" et préférerait crever que de sortir de chez lui mal coiffé.

Si l'ironie était une épice, imaginez bouffer matin et soir des plats recouverts de mauvais curry doux. Voilà où nous en sommes, agités façon Parkingson d'un ricanement aigrelet.

"Amour ? Création ? Désir ? Etoile ? Qu'est cela ? Ainsi demande le dernier homme, et il cligne de l'œil." Nous y sommes. Pleinement. Pas même besoin de se déchirer la comprenette à interpréter la chose : c'est tout simplement ça. Le règne du second degré de masse. L'ironie emballée sous vide. Le relativisme qui relativise jusqu'à son propre concept.

Même les criquets pyrotechniques commencent à s'y mettre. L'humour-plus-fort-que-la-haine, n'est-ce pas.